quarta-feira, 20 de dezembro de 2017

Tributo aos Manipulados

Água; bebida divina.

Quando o velho cruzou-lhes o caminho, registrou-se a história diferente. Versos eram como tabuleiros. Recriando-se, profetizou-se a recriação. Ninguém sabia o segredo a ser revelado.

Como fantoches às hierarquias; Submissos ao salário, esqueceram o temor ao Verbo. Considerar-se esperto era ser sábio aos próprios olhos.


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